Feb 26 2019 4
Au vent du nord Qui le bâtonne, Le pauvre Automne Fuit sans remords. Le vent le mord, Lui, dans sa tonne Se pelotonne. L’Automne est mort. Et son glas tinte Comme une plainte Dans les derniers Refrains de fête, Adieu paniers ! Vendange est faite.
